Mi Roma.

Puede que la huella de mi pupila consiga llegar más lejos de lo que nunca será capaz de llegar nuestro desorden, un desorden que yo entiendo, porque el mío siempre me lleva a ti, eres como mi Roma, cada camino que tomo, cada paso que doy de una forma u otra está condicionado por cada una de tus sonrisas, por la dirección de tu mirada, no sabría explicarlo; pero todos los caminos me llevan a ti. Juntos somos Roma, llena de ruinas, pero nadie puede negar la belleza de cada una de ellas.

Margarita.

Jamás sentí que un verso
pudiese compararse con la belleza de tu nombre.
Ni que las consecuencias de un tornado
pudiesen equipararse a los escombros
que dejó tu tragedia.
Ni que una duda
pudiese penetrar tanto en un corazón
como para dejarlo desarmado.
Ni que un recuerdo
pudiese ser tan deseado,
un recuerdo que se esconde
por miedo a salir
y dejar lo construido en ruinas.
No sabía que existían corazones
que pudiesen hacer olvidar al mío su invierno,
el que desearía efímero,
pero recordarte hace que el hielo desaparezca,
para que después,
el tiempo,
congele las grietas de nuevo.
Nunca me había dolido
el no conocer una sonrisa,
hasta que vi la tuya grabada
mientras girabas la cabeza.
Ningún nudo de garganta
se compara con el tuyo,
ningún vacío
se compara con el mío.

Puede ser

Puede que la vida sea como una nota de suicidio, un grito de atención, una disculpa o un lamento; puede que la vida sea eso, comenzar despidiéndonos, porque sabemos que vivimos muriendo. Puede que la vida sea eso, arrepentirte a veces en el momento de saltar,y otras encuentras ahí la paz. Que al final el dolor es algo efímero, o eso quisiera, ya que si lo fuese, la vida sería una carta de amor, y no una de despedida.