Tiempo.

Llevo una semana cruzándome con un alma cansada

más de dos meses sin escribir cartas de amor

unas horas sin desvariar

un año sin llorar por ti en un vagón

unos segundos sin culparte por no asistir

quince años con un mordisco en el corazón

tres sin otra parte de mi

y otros tres sin encontrar a otra persona 

que no me recuerde a nadie

un mes observando las almas perdidas

-que se suben al metro

creyendo que por saber cuál es su parada 

saben dónde quieren estar-

dieciocho años siendo una llorica

diecisiete años convirtiéndome cada día en alguien más difícil

diez años amando las palabras

y tan sólo tres revelándome,

y de todo este tiempo las únicas cosas que realmente me han importado es que a vosotras os faltase vida,

que hace un mes y quince días no cumplieses 49 años a mi lado,

que hace tres años y medio no reconocieses en mis ojos tus pasos.